Carrusel

Pasar, pasar, transcurrir. Pasa el tiempo, los días, las estaciones, los años en monótona cadencia. Hoy no sé si ocurrió el año pasado o hace dos, o tres. Me preguntan la fecha de la muerte de una amiga. Hace al menos dos años, digo. Luego, en el insomnio pienso, veo, dos, tres, cuatro, tal vez cinco años. Así es la ausencia, así es el tiempo y la memoria.
Se recuerdan las efemérides. El año del Tsunami, el del terremoto de Haití, el año en que nació mi hija o murió mi padre o cambié de casa. Pero entre medias se escapan futiles miles de actividades, citas, comidas, reuniones, ocasiones que juzgamos importantes y hoy no recordamos el año de la década en el que transcurrieron.
Es preferible vivir a síncopes, sujeto a cambios periódicos de lugar, de residencia.
Así fijamos mejor la memoria, los acontecimientos, el ser, la existencia. Los cuatroa años que pasamos en Costa Rica. Nuestro destino en Argentina, de donde no quise salir. Ese intento de vivir en los Estados Unidos, o el azaroso destino en La Habana. Esos años, cons sus fiestas, sus viajes y recuerdos nos acompañan en ordenada sucesión. No se borran tienen periodos fijos, con pequeñas diferencias de meses. Como las legislaturas, como el periodo de gobernación de los ciudadanos. Cuatro años como periodo de un empeño, con su empuje, su meseta y decadencia. Y luego tal vez otro y otro. Pero no siempre el tiempo transcurre igual. El tiempo cambia y nos cambia de una manera que no prevemos al inicio. Por mucho que te lo propongas, por mucho que trates de aprender de errores ajenos. Cambiamos con el tiempo y nuestras acciones moldean el tiempo. A veces cuatro años son muchos. Son eternos y cuanto más transitamos por esa vereda más cambiamos y peores nos volvemos.
Cuatro años detrás de otros cuatro pueden ser muchos, el carrusel gira y gira pero ya en otro sentido. Que se detenga que quiero bajarme.
Y "Sous le pont Mirabeau coule la Seine... et nos amours"